Un paon sur ta bouche brute
Boite, boite, boite d'un
Pas attardé. Il éructe
Bagatelles du dandin.
Gandin tourne, tourne, tourne
Dans son crâne. Il sifflûte
Un rut volatil, ritourn-
Elle au parfum d'une lutte.
Tel par fines mandibules
Le paon arbore son galbe.
Ô nègre nacre est le bulbe
Le roi flâne et il régale.
L'iris noir, le képi fleur,
Au teint d'or sans le plumet
L'hautain adore la chaleur
D'un arôme au calumet.
Le Roiseau frôle à sa frêle
Écharpe la frange dé-
Sire d'une damoiselle :
A la plume puis-je parader ?
Gaston
Deuxième publication, suite à la correction de deux vers.
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