Ange

Bon anniversaire FF

Quoi faire quoi dire

Que dire quoi faire

Prendre sa gorge de haut

ou gravir son nez que dire

Quoi faire Oser le dire !

Oser se le permettre !

Lui dire combien elle est

combien elle est
combien elle est

laide ! Combien il est

mal de lui dire de le 

faire Combien elle est

laide laide ! laide

Combien c'est dur de

se le dire à soi

combien elle est

laide laide mais

soyeuse

Combien elle est 

douce douce et

heureuse

Combien le lui dire

sans tout lui gâcher

Oh combien je suis las!

de ne pas le lui dire

de ne pas le faire

de ne pas me mettre

là où tout se dit
où elle pourrait savoir
combien elle est 
laide laide laide

Mais pas comme ça
quand même pas ça

Tout mais pas ça

comme on dit

Comme on fait 
comment fait-on déjà
pour dire ces choses là

pour faire 

pour parfaire ce que les

autres disent

Mais je ne veux pas médire

simplement le lui dire

sans que ça l'embête
ou si elle le veut bien
lui faire dire ce qui 
me fait rire
rire
rire

Mais combien elle est laide

quand bien même je l'avoue-

Rai 

Combien elle est lasse

et douce et lascive 

et combien elle est

belle alors

heureuse et lascive

Et c'est d'elle que je suis
fou fou fou 
de partout de tout temps
et pourtant elle est laide
et pourtant je salive
et pourtant je souris
et partout je suis seul

Le seul à la voir
Le seul à en rire
Le seul à l'admir-
Rer
Je suis seul et bien sale
d'en rire comme ça

Puis-je l'admettre sans nos sourires compromettre

je suis seul et bien sale
elle est douce et bien laide

Et combien c'est lassant

de ne pas le lui dire

quelle laideur je ressens

A la vue du sourire

Et ça me fait rire

combien elle est laide

ça me fait rire et

ça fait souffrir 

un peu

de ne pas le lui dire

Lui dire quoi

Mais combien elle est 

belle

Quand elle danse quand

elle dit

combien je suis fou

A ne savoir que rire

en silence
quand je vois son sourire
et ses dents
Oh combien elle est laide !

Mais je ne sais que faire 

que dire que taire

Elle n'est pas toute laide

même beaucoup jolie

Et ça la fait rire rire rire
de me voir sourire
devant son sourire
Oh combien il est laid!
Oh combien je suis laid
de penser ces choses là
Et ça me fait rire rire
rire rire

Combien est-elle

belle ?

Autant que je ris

C'est à dire beaucoup

Elle est belle et j'en ris

Et ça la fait sourire

Et alors je suis fou

car je trouve laid

le beau et joli le laid

Joli le laid !

Oh comme j'aime sa tête

elle me prend pour un fou 
quand je ris d'une laideur 
qui n'est pas que la sienne
Elle me prend pour un fou

Me prend-elle pour une bête

Je souris à tâtons 
pour ne pas trop lui dire 
pour ne pas trop en faire
et je m'entête à en rire
Oui je souris à en rire

Oh comme je suis las!

de ne pas lui soumettre
ce qui me fait rire 
et perdre la tête Elle est
belle elle sourit
Et moi j'en ris
et moi j'en ris

Et ça la fait bien

rire Et alors j'en 

salive

de la trouver si

belle

de ne la trouver laide

Et de ne point le lui dire

Quoi faire quoi dire

Quoi oser se permettre

sans se trouvez bête

devant elle

                   devant elle

                                       devant son sourire
si joli si joli



Quoi faire quoi dire
devant ce
jovial joyau
Elle est belle et j'en ris

Les doigts qui collent

Les joies de l'hiver

Nous aboyons en silence

Entends comme brame la brume

sur l’évidence des matins

Entends comme l’herbe se foule

comme l’aube se fane dans

des danses boisées Ce sont là

les bribes de la vie avec

son déboire avec ses débris
Un antre un âtre indétrônable

Entends comme fument les muz-

zeaux sur des gueules impassibles

Entends comme ici le bruit n’est

pas de trop comme il se complète

se conjugue se convainc à

d’impossibles lumières Ce

sont celles-là mêmes qui viennent

échoir et s’échouer sur l’écorce

et viennent la choyer de

manière trop précoce Encore

sage là la terre est déliée

Et le lierre muet et le
lièvre courrait courrait et les 
 bois sont en berne s'abaissant
pour paître ou accueillir Et nous

nous sommes oisifs et paisibles

dans les haillons d'argile qui nous

 hantent nous ôtent Cela j'aime

ces joncs et ces joutes – totems

matinaux d’une jungle (si) douce

Branches oiseaux et singeries

de feuilles mortes cela j’aime

Nous sommes prêts nous sommes proches

de devenir quelques seigneurs

entre bruits et roches C’est le râle

de nos règnes qui se jouent qui s’a-

joute là la trame de nos 
rêves traînants et trainés et
 leur déroute et leur déroute é-
trennées dans des frissons doux et

dans des frissons doux et tardifs

Edouard M.

Références

L'hiver approche

Alexandrin pour une idée corrompue

Démocratie, tu es une orgie une orfèvre

Ancré dans le sable...

Dessin réalisé en collaboration avec Benjamin pour l'élaboration du chapeau :)

Sakura en fleurs

Les belladones matamoreques

Les belladones matamoresques ne sont pas des morues ni des marraines. Elles sont un algèbre de convoitises, toutes cabossées, toutes culottées. Elles ne sont pas du bas de ma rue, mais battent le pavé quand même, lorsqu’il le faut, lorsqu’on les affecte (elles ne sont pas ordonnables, et encore moins ordonnées). Ardues, hardies, ardentes, les belladones matamoresques ont une scène où lézarder, ont un zèle pour lacérer, de pénombres et panurges, d’herbes grasses en lits douillets. D’ailleurs elles sont grosses, elles sont minces, elles s’immiscent, elles- grincent, s'amènent puis s'amassent. Elles sont les arpèges haletants d’une romance grivoise. Elles gravissent, sévissent, séquestrent et s’éclipsent. Elles esquivent, elles espèrent. Elles sont exquises, elles exagèrent, elles exaspèrent ! Elles sont spatiales, elles sont spectrales, elles sont spéciales, elles sont spirales. Elles sont spectacle, et elles spéculent. Elles spolient poliment, elles salopent goulûment. Decepimur specie recti. Les belladones matamoresques ont une fresque à entretenir, et quelques frasques, et quelques frises. Elles sont la fraise et le phrasé, elles sont le polar de la parole. Elles n’ont de pareil. Les belladones matamoresques sont grimpantes, grapilleuses, ripaillantes et périlleuses. Elles sont chatouilleuses et attrayantes, chatoyantes et onctueuses. Elles sont la pulpe et le pépin. Elles sont la verve et le vagin. Mi-andalouses, mi onduleuses, elles chevauchent, s’amoncèlent, chavirent, s’émancipent. Elles sont un sucre, elles sont la cime, elles sont le vent, elles sont la vigne. Et elles s’agrippent et elles s’agrippent, elles ont des grappes qui ne s’arrêtent... pas ! Elles accostent, castagnent, encastrent et questionnent. Les belladones matamoresques sont de Castille et de Médine et de Modène, elles sont mondaines elles sont madones. Elles dominent,  médisent, prédisent et promènent. Elles se donnent, elles s’adonnent, elles s’attèlent, elles attachent, elles martèlent, elles s’entêtent, elles s’attardent, elles entachent. Prédatrices. Rédemptrices. Ils s'abandonnent. Elles abandonnent. Débandade méticuleuse. Elles sont vivantes, vivaces, vicieuse, vénitiennes et pernicieuses. Elles sont vaines et nobles, vénéneuses et artérielles. Pénélopes homériennes, peines et limbes homériques. Elles adoucissent, elles endoctrinent. Les belladones matamoresques sont farouches et sont fardeaux elles sont manouches elles sont badauds. Elles interdisent. Elles sont actrices. Elles sont assises sur l'interstice, entre la pustule et le pistil, entre le mâle et la mamelle. Tantôt masculin, tantôt féminine, un tantinet faquin, un tantinet mesquine, elles s’égratignent parfois, parfois, pour mieux parfaire, pour mieux pourfendre. Les belladones matamoresques ont toutes saisons et toutes coutumes sous leur emprise. Elles sont à prendre, toujours ! Ne sont éprises, jamais ! Elles sont méprisantes, et méprisables. Elles sont du lierre elles sont du lys elles sont délice elles sont sans lois. Elles ont des cils qui sont des laisses qui se prélassent sur la proie qui la délaissent et qui la broient. On  les aime à mort. Elles les aiment à point. Un point c’est tout, une mort c’est peu. Pointilleuses et pétillantes, tonitruantes et silencieuses, elles sont les truands, elles sont la tueuse. Les belladones matamoresques sont saoudiennes ou soudanaises, elles courtisent, elles soudoient et soutirent le courtois. Elles sont un cartel, un carnage. Elles sont si certaines, les Carthaginoises, comme une corrida, comme une parodie. Sadiques séduc-trices. Elles tracent les goûts et les couleurs. Elles sont couleuvres elles sont coulantes. Elles sont une œuvre, elles sont une gente. Elles ont aux lèvres une colère, lente et délicieuse ; sombres et rocailleuses. Elles sont la racaille de l’hymen, elles sont le corail, elles sont le menhir. Elles ne s’amenuisent point, elles croissent, elles croissent, elles croissent, toujours. Elles sont tangibles elles sont tangentes. Elles sont tentantes elles sont tantriques. Elles vont têtues et à tâtons, elles sont tétons, elles sont traitresses. Les belladones matamoresques caracolent et caravanent, elles racolent et elles régalent. Elles sont en cavale, en carrosse, en cabale et cabriole. Elles se cabrent, elles se cambrent, elles sont l’arbre elles sont l’ambre – ovulaire ; opulentes. Elles sont la parfaite épouse puis la perfide Cabourg, elles gainsbourgeonnent, et elles aspergent. Elles assujettissent, et elles entassent, et elles en jettent. Et elles en jasent. Elles tissent leur récolte et empêchent la révolte. Puis elles aspirent à de nouveaux méfaits, qui seront magots, qui seront mégots. Elles sont mégalomanes et mythomanes. Ils sont michetons et mijotés. Elles sont Célimène et Salomé et Soliman. Elles sont folles et folâtres et saumâtres. Elles bafouent, batifolent et elles rigolent. Affriolantes, aphrodisiaques, africaines et paradisiaques. Elles sont une hérésie frénésiaque, une frénésie héroïque, véhémente. Elles sont d’une langueur océane, d’une largesse assommante. Les belladones matamoresques sont gentilles, hâtives, hantises. Elles sont l’entaille charnue de ces batailles charniers. Elles sont le rouge carmin. Elles sont le noir Carmen. Elles sont charnières charnelles carnassières et acharnées, elles sont à Charcot, à Mucha. Elles sont amochées et elles sont méchantes. Elles sont des machines elles sont des machines (elles sont des machines). Femme poisson, femmes oiseaux, femme potion, femmes poisons ! Elles sont à Ovide, à Horace, horribles et sauvages, elles sont avides comme évidentes. Elles sont dentelles elles sont dantesques, canines, incisives et molaires. Elles sont l’art d’aimer, elles ont l’air démentes. Elles sont à Mantoue, elles sont des forteresses peu civilisées, celle de la fortune et celle- du funeste. Glaneuses, flâneuses, flanelles. Les belladones matamoresques sont une querelle, une galère, et elles n’ont que faire, et elles n’ont que l’air. Galantes. Galeuses. Elles sont gênantes, elles sont neigeuses. Elles sont glaciales, brûlantes, gracieuses, gluantes. Elles sont rassises, mais elles sont neuves. Elles sont des nymphes, elles sont la nef. Elles sont la racine, le tronc, la branche. Elles sont la trame de toutes histoires. Elles sont les tzarines les plus austères. Elles sont la brame des dieux infernaux en rut, en lutte. Elles sont brutales ayant brouté à ces pâtures accaparées. Elles sont la parure, l’apparence et le burlesque. Elles sont le barbare, elles sont le murmure. Les belladones matamoresques sont argentines, argentées et gantées pour rejeter. Pour rejaillir elles sont rigoureuses, vigoureuses, revigorantes et bigarrées. Elles sont bagarreuses et ravageuses. Elles sont Ravachol quand ils sont avachis comme avalé puis recrachié. Elles ne raccrochent jamais ; elles- répondent toujours. Elles sont furibondes et frappadingues, vagabondes et abondantes, répandues et butineuses. De butins en pâtures, elles sont nomades, monades, monar-chiques. Elles- chiquent ce qu’elles trouvent à loger sous la dent, comme une trombe qui soulage qui s’allonge qui s’allonge qui s’allonge qui s’allège. Elles sont allégeance. Elles sont chasseresses, pécheresses, elles sont sécheresse, elles sont à sec, et torrentielles. Tarentules étatiques. Elles sont toxiques, nocives, évasives, invasives et vaseuses. Elles sont taurines et requins, elles sont torrides et marocaines. Et elles sont froides. Elles sont des sirènes de marécage, des chimères, des spécimens. Elles ne sont pas si mal. Les belladones matamoresques sont des titans attentifs, des tyrans attirants, elles étirent, elles essoufflent, elles effilent, elles étouffent, elles atteignent, elles attaquent, harcellent, hameçonnent, harponnent, étreignent, éreintent, étriquent, esquintent ; éteignent, et trinquent. Elles sont la comptine qui tonne. Les jardins de Babylone et ses quintessences indécentes, indécises et indociles. Elles sont d’obédience indomptable. Les belladones matamoresques sont païennes, paillardes, paillettes et gaillardes. Elles sont persiennes persanes, parisiennes et maritales. Elles sont Cléopatriarcales. Inconstantes, incontinentes, impertinentes et partisanes, elles sont impartiales, insoumises, insatiables car impunies. Elles ont été aperçues, là-bas. Et elles sont l'abyme, là-haut. Les belladones matamoresques savent museler et s’en amusent. L’homme est un hymne à mettre en vase, à faire suinter, à faire chuter. Et elles scintillent, elles sont satin. Elles sont taquines, ne sont catins – jamais ! Elles sont contentes, elles ont le quota, le bétail et la beauté. Elles sont là un rêve agréable, ici une sève enlisante. Elles sont la vallée de Salinas : on en salive, on s’y salit, et elles s’en lavent, et elles s’en vont. Et elles s'en foutent. Elles sont lascives et peu loyales, elles sont royales, elles sont voyelles. Les belladones matamoresques sont les moraines des cagnards, les moraines des chaudes saisons. Elles ont des mirettes à en cogner. Elles ont des maris à engrosser. Elles sont les derniers rayons sur l’échafaud, parmi la foule bestiale et en chaleur. Là elles sont le froid, le sobre, l’indifférence – ultime plaisir du condamné. Elles n’épient rien... elles expirent tout ! Elles sont la fougue, elles ont la faux. Elles ont la foudre, elles sont la fraude. Elles sont un masque. Elles sont marquises. Marâtres puis matrices. Elles sont un gouffre magnifique. Les belladones matamoresques sont les fleurs de Séraphine. Elles sont le vitrail... et la vitrine. Elles sont gitanes, elles sont latines. Hypnotiques, apnéiques, hypothétiques et pathogènes. Elles sont pathos, elles sont pétasses, elles sont papesses et peu sages, elles sont sans gêne et de passage – le temps de lorgner, le temps de croquer. Elles sont craquantes, elles sont marquantes. Furi-euses et cori-aces, elles sont fugueuses fugaces futiles, fussent-elles utiles avec audace. Elles sont radi-euses. Elles sont odi-euses. Les belladones matamoresques sont une menthe religieuse et régalienne. Elles sont antillaises ou bohémiennes, elles sont de Sienne, elles sont de Vienne, de Padoue, de Pavie. Elles sont sournoises, elles sont noirceurs. Elles sont sur lui comme sur elle comme elles susurrent à leurs oreilles. Et elles s’assurent qu’ils ne s’insurgent – pas ! Les belladones matamoresques ont du gestuel et du digestif, du gesticule et du callipyge. Elles sont l'oracle, elles sont l'orage. Elles sont brigannes et imbridables, elles sont un crachin d’or, elles sont un crescendo, elles sont un crochet doux, d’où l’on ne peut fuir. Elles sont un ballet rauque et rêche, elles sont nouvelles. Elles sont le boléro de Ravel, elles sont rêvées chéries charrieuses charmantes charo-gnardes. Et elles sont belles, et elles sont belles. Les belladones matamoresques sont les murènes des passions, les miroirs des précieuses, les Merveilles dépressives. Elles sont une drague, elles sont une drogue. Elles sont une vogue elles sont une vague. Elles montent, elles mentent, elles mitent, elles matent, elles mutent et mettent – en cage. Elles sont maj-estueusement injustifiables. Elles sont dans la plus haute salle de la plus haute tour. Les belladones matamoresques ont un empire d’âmes, d’hommes, d’hum-anités. Elles sont venins de vanité! Elles sont peu plates, elles sont peuplade, elles sont la plante et l’araignée. Plantureuses et agrippantes, elles sont hargneuses, impétueuses, elles sont une harde impérissable. Elles sont une horde, elles sont impies. Elles sont Harpies et elles arpentent, alpaguent, haranguent, enragent. Elles s’arrangent, elles s’abrogent. Elles sont l’ombrage, elles ont l’ombrelle. Puis elles abrègent, puis elles embrochent ... avec ! Et elles sont belles, et elles sont belles : impérieuses, impériales. Le râle sous la roche, le râle qui enrôle et celui qui arrache, se frotte, se racle et s'effrite. Les belladones matamoresques ont des liasses de liesses pour donner, et des hyènes et des lianes pour reprendre. Elles sont féroces caprices, cantatrices fiévreuses, elles sont la pègre de l’Eros, elles sont belles et belliqueuses. Elles sont saillantes, vilaines, sévillanes, vaillantes. Elles sont houleuses, elles sont roulantes. Elles sont saignantes. Les belladones matamoresques ne sont pas des morues ni des marraines, elles sont un algèbre de convoitises, un carrousel à caresser qui tourne et terrasse, rase et déroule. Elles sont sangsues sensu-elles.

Edouard M.

Souvenir d'enfance

Les détestables

Tantôt masculin, tantôt féminine, un tantinet faquin, un tantinet mesquine, c’est

Fraiche comme un sorbet, frêle et en orbite qu’elle se dessine. C’est en herbi-

Vore menacé qu’il se destine. Il se distingué déjà sans carapace.

Jamais pareil égal ne s’attable près du roi

Et  ce rapace, pompeuse frétillance, s’accable d’un petit doigt

Redondant, radotant tant de dons adorés. Ré-

Miniscence d’une emphase volage, ce faisant doré tergiverse, turlupine et

Tarabuste de salon en salon, d’antre en âtre. Bien, beau, bio ! il est une babiole bariolée, il a sa fresque à magnifier, sous quelques phrases, sous quelques frasques, et sa fraise type XVIe à sanctifier, et pour le voir, c’est quelque chose, c’est quelque chose !

Mesdames, Messieurs, admirez se dandiner

Cette gourgandine à la gourmandise électrique,

Au doigté désuet, à la haute petitesse.

La manière rit du cil aussi ridicule qu’un fil de soie déchu.

Elle se veut la pulpe et le pépin, elle est la verve et le venin.

Venin de vanité !

Vétuste et voûtée, mais assurément jeune, aux rides pré-

Maturées, la princesse d'un baroque futile se revête prude,

A la mode de chez nous, entre deux cheveux

Gris, sur son beau cheval

Pris pour la langue française qu'elle parle, parle, parle, parle, parle...

Avis sur tout, envi de rien ; avide de tout, avis sur rien, c’est une espèce rare, aux aspects rauques. Ankylosée de louanges, elle englose particulièrement,  engrosse son monde mais le dément, elle ergote de l’auriculaire un savoir passable, une passoire-savoir à peine éclose, mais déjà éteinte, désarticulée. Monsieur d’Aiglemont de Tassigny, Comte de Pompadour, archevêque du Mont Tartare, becquette sa science qu’il tartine puis chique sur le QI-QI exécrables

De ses hôtes. C’est chic ! Entre le paon, et le manchot, ce Roiseau rare et ses pédanteries

Insupportables et colportées. C’est un cloporte au col soyeux et au clapet incalcinable.

« Mané, mané, des corps nus ! » clame-t-il. Que faut-il donc pour arrêter le volatile                                                                                                                            biscornu ?

La contrée du départ sous le ciel étoilé

Dire

Paille. Pagaille à Pigalle. Pagaye donc! Papaye. papille d'un oncques... 

           Je n’ai jamais envié les oiseaux. Leurs manières, leurs grâces, leurs gestes, et leur quotidien, il y a là quelques chose de sublime et d’humiliant. Oui cela est évident : succomber de si belle façon en baissant les yeux et voir déferler un monde d’humanités toutes prêtes, toutes disponibles, et proches les unes des autres. Et des monuments, ici et là. Et des fleuves et des rivières là et ici. Et des usines, et des asiles. Et là, et là. Ici. Allons donc, qu’il doit pourtant être cruel de vivre en l’air, à toucher avec ses deux globes comme on dit, le galbe d’un autre, un point plus gros. Non vraiment, ce qui est alléchant chez les volatiles, c’est avant tout leur langue. La langue des oiseaux. Une mixture fruitée – ou un fruit mixé – entre l’alchimie et le signifiant. Lacan n’est pas loin, la Laconie n’est pas possible ici (non pas la Laponie, crétin!). C’est un sens toujours renvoyé, signifié puis re-transformé en un autre, un Tout-autre. Et l’on papillonne, ici et là justement, de mot en mot, de sons en sons. La langue des oiseaux est un langage infini, plutôt a-fini, et pourtant – je le proclame – « à finir » ! Il est clair que l’on ne pourra jamais regarder la fin, mais qu’importe, c’est notre faim dont il s’agit, ici et maintenant ! Il s'agit alors de nous gaver, comme des oi-zo

            Tentons : le guéridon de Derrida, la théorie rhétorique, l’anémone menottée, le printemps emprunté, la « niche du chien » en somme. Nous sommes tous des oiseaux, de fait ou de mensonge. Il y a là une certitude à passer de « exulter » à « exalter » sans forcer (de la papille à la pupille). Morbleu, cela crève l’œil ! Autant qu’Albert Londres et Jack London ne sont pas le fruit d’un inceste linguistique, littéraire ou journalistique. Au diable une prétendue rhétorique cartésienne! Au diable les lois raisonnées de l'Homme qui l'oblige à se réguler, c'est un carcan odieux! C'est un dindon de dieu. [à répéter autant de fois qu'il faut pour que cela incise votre crane, et s'y insère assurément] Il nous faut se régaler, ici et tout de suite!

            Je n’ai jamais envié les oiseaux ; faire de ce monde un asile que l'on ne touche pas, que l'on oisive seulement et salement, et qu’un zoo n’en vaudrait pas mieux. Pas mieux, pas pis. Non vraiment, arrête papi tu deviens gaga là...

interlude poilant

Non-sonnet pour un sot-né : Modestin

["On pédalait dans les nuages
Au milieu des petits lapins"]


Là pouvait-on lire : "Idiot cherche village"
L'idylle idéale et anodine est à bout
D'horizon, aussi rond soit le globe et son galbe
Boudiné. Un dos nu y badinait, le scalp
Badigeonné de tur-pitudes anonymes
Mais unanimes. Dans les champs, les bois, sous les
Roches, sur les fleuves, il gambadait, l'air a-
Bruti, désirant s'a-briter pour une nuit,
Pour une peur (saoulée), c'est un krypte spartiate.

Tantôt pestant, tantôt passif, ce baudet rince
Toujours la non-dite vilisation de nos
Tabous, ci nobles, ci secs. Car semblable au prince
Des nuées qui hante la tempête et se rit
De l'archer, le crétin vagabond est une bou-
Tade solitaire, sale et terne. Oisive.
Un tantinet lassif, un tintinnabuleur
Un tas, une teinte, ni hautain, ni athée,
Niais, et simplement ôté à ses scrupules.

Comme un crabe, naïf, il scrute, batifol'
L'inertie, un beta fou et ses mandibules,
Et sa farandole bien à lui, papillon
Pataugeur, folâtre, badaudeur et flâneur.
Sans train de vue, sans fin de vie, ni avis, ni
Envie. Un corps encor à la recherche d'une
Geôle perdue. Et d'un corsage, par Dieu!

Pratique de vie

Entrelassée, un peu garçonne, c'est la

Comptine qui tonne,
                               quittant sa coutume,
elle courtise les comptes,
                                      les quatorze cartels,
enlaçant les beaux torses autant que la tierce,
                            elle contorse les caprices,
concoctant sur le tas
                                avec ce qu'elle peut,
                                                               avec ce qu'elle a :
                                        - du thym,
                    - de la tome,
- de l'intime. Et ca donne la fortune,
                                                      l'importune avortée
qui tanne et qui tend
                                 à lasser les eaux troubles,
à saler les arthrites !

Les sons ont un sens,
laissons l'hautain sans
ces perles de bruit
                             qui parlent
                                              qui parlent
                                                               (...)

Précepte de vie

Les sons ont un sens
Laissons l'hautain sans
Ces perles de bruit
       Qui parlent
                         qui parlent

(Quand approche la nuit)

Je me souviens du "Je est un autre" de Rimbaud

Texte trouvé sur "http://ici-et-ailleurs.org" par Jean-Cyril Vadi

« Car Je est un autre. Si le cuivre s’éveille clairon, il n’y a rien de sa faute » Rimbaud dans une de ses lettres à Paul Demeny.

Je est un autre. Je me souviens de cette formule de Rimbaud. Et tout à coup, la beauté de ce court-circuit, l’étrange beauté de cette formule magique derrière laquelle j’ai si souvent couru, jeune, s’écrase sur l’évidente réalité, là, à mes pieds…. Je est un autre… Ça fait longtemps que ça n’est plus le cas.

Mais l’autre est un je. Voici la nouvelle proposition. L’autre est un même. L’autre c’est moi et j’irai voir là-bas si j’y suis.

La plus grande réussite du capitalisme, c’est qu’on ne peut plus le penser en négatif, comme on dirait de la photo, et d’ailleurs, le négatif photo disparaît des rayons et du vocabulaire. Du vocabulaire, donc des rayons. L’autre est en voie d’extinction. Il n’y a plus d’ombre. Il ne reste plus que le même. Et cette société libérale et démocratique continue malgré tout de nous proclammer l’autre existe, je l’ai rencontré. Elle continue de le chanter à tue-tête. Elle ne fait même que ça : se peindre le visage aux couleurs de la diversité, de la multiculturalité, de la pluralité, et tout ça dans un seul but : que tout soit égal à tout et réciproquement.

Avec la mort du communisme soviétique comme alternative à ce modèle politique, économique et social, notre capitalisme a définitivement enterré toutes les alternatives. C’est-à-dire tous les possibles. Plus d’alternative, plus d’ombre, plus d’autre, plus de diable, plus de quête de soi en somme et comment trouver l’homme dans l’homme ?

C’est ainsi que le pouvoir a absorbé en son sein la contestation, et c’est ainsi que la culture a dévoré l’artiste. La subversion s’est désormais rangée du côté de la subvention. Elle ne manquait pas d’R, elle a la N. On subvient au besoin de l’artiste. Emu, animé du souvenir inconscient d’avoir été bouffon à la cour d’un duché, l’artiste parade, exulte même. Il n’y a plus dans les maisons de la Culture que des tartuffes. Ce qui me désole c’est que personne ne semble en prendre la mesure. Si Molière était là, c’est pourtant sur eux qu’il écrirait. Ce sont eux les sujets de ses pièces aujourd’hui. Les artistes des Maisons de la Culture sont passés de l’autre côté, séduits par le côté obscur. Ce sont de vrais agents culturels, comme on parle d’agent microbien, et ils se sentent dans ses maisons comme chez eux. Quand par hasard l’un d’eux fait de la résistance, il est mal à l’aise. Qu’il soit français ou argentin peu importe. Il est le même, car notre pensée libérale et démocrate s’est propagée partout. C’est la nouvelle norme – logique, elle érige son empire sur des valeurs qui sont les mieux partagées du monde, celles des droits de l’homme. Qui n’en voudrait pas ? Quelques fous, quelques esprits totalitaires semblent y renoncer, mais moins pour eux-mêmes que pour les peuples qu’ils dominent. Hélas, voilà ce que la France a fait en voulant bien faire : elle a fait le bien.

Ce qui est totalement différent, et elle aurait du se rappeler qu’il n’est pas bon de faire aux autres ce qu’on ne veut pas qu’on fasse à soi-même, elle aurait du s’abstenir de le faire.

Le pouvoir a eu l’intelligence de reconnaître les contestataires comme ses enfants légitimes, et il a eu l’intelligence redoutable de le murmurer à l’oreille des dissensuels : vous êtes nos enfants. Les artistes donc, ceux qui en étaient en entrant par l’entrée des artistes, sortent en agent culturel par l’entrée du public, dévoyés, malheureux, la queue entre les jambes, et rarement la tête haute - sauf à connaître l’insuccès. Car qu’est ce qu’un artiste qui provoque le consensus ? Un agent culturel. La culture c’est ce qui rassemble, ce qui nous réunit, nous unifie, nous fédère, c’est tout ce que l’on partage ; un artiste n’a rien à voir là-dedans. Celui qui est entré le savait. Celui qui est sorti l’a oublié ou l’oubliera.

Intégrer la contestation, et l’entretenir : Il n’y a pas plus belle réussite pour une société. Le pouvoir a intégré le contre-pouvoir, en lui donnant les moyens de subsister. Les Maisons de la Culture, emblème de notre pays ont fait de même. La contre-culture ? C’est nous qui la détenons, vomissent-elles. Voyez : on la fabrique, même ! Certes, elle n’aurait pas si bien réussi cette œuvre-là sans les artistes eux-mêmes, qui se sont laissés prendre au jeu, puis au piège.

Alors ils crachent dans la soupe. Ils font des spectacles contestataires dans lesquels on peut voir et entendre s’exprimer une pensée individuelle critique, un point de vue personnel sur le monde. Et font dire par leurs acteurs fuck la culture. Et tout le monde applaudit, car l’artiste, le vrai est celui qui mérite et reçoit une standing-ovation, éphémère oscar offert à tout-va par une bande de décervelés convaincus d’être dans l’intimité de l’artiste en partageant sa vision des choses. Sauf que (et je veux croire que l’artiste le sait) à y regarder de plus près, il n’a hurlé sa haine du bourgeois qu’à des bourgeois, et lui-même en est un puisqu’il est là, parmi eux, et qu’il est leur frère en tous points pareils. Il a la haine de soi. Il a dit Merde à la culture, je chie sur la culture, et il ce faisant fait de la culture. Car c’est bien de la culture qu’il s’agit. Il dit encore, en passant, merde aux institutions qui l’on nourrit et le nourrissent précisément pour qu’il puisse le dire, qu’il le dise, et qu’elles l’entendent le dire.

Et il ne voit pas à quel point sa position est ridicule. Tout comme celle des institutions, et en premier lieu du Directeur de la Maison de la culture.

Le Directeur de la Maison de la culture : Je suis très heureux de produire et d’accueillir un artiste comme X, qui renouvelle le genre théâtral et n’a pas peur de nous traiter comme des merdes L’artiste X : je leur en ai mis plein la gueule, et ils me payent pour ça !

L’artiste le sait ; mais on ne se ment jamais qu’à soi-même.

Les maisons de la culture sont une hérésie, une machine à fabriquer du prêt à penser ; pleine à craquer durant les soldes. Les billets des spectacles y sont souvent soldés (soldés, c’est à dire vendus, en franglais) avant même que la saison ne commence. Tout ce qui est louche, et qui devrait alerter tout esprit un tant soit peu mutin, critique, enfin quiconque ayant du recul, tout ce qui est suspect pour n’importe quelle âme douée de bon sens devient normal, devient entendu, et pire : est regardé positivement. Or qu’y a-t-il de si bien que ça dans le fait que le but avoué de ces lieux est de vendre tous les billets de spectacles dés le mois de juin ? Absolument rien, sauf à être du côté des marchands de billets, des marketeurs, des épiciers de la culture, c’est-à-dire du pouvoir - ce que tout le monde semble avoir intégré au point précisément d’en être.

De tous les sentiments que je vis devant ce totalitarisme de la bien pensance, ce terrorisme intellectuel, c’est l’effroi qui domine. Viendra le temps du Ministère du Bonheur où un Ministre en espadrilles nous parlera du grand projet Un câlin pour la République.

L’ultime réussite de la société est donc bien d’avoir fait croire à chacun d’entre ses sujets que l’autre n’existe pas. Qu’il n’y a pas d’issu. Qu’il n’y a que dissolution de l’autre dans le même. Pas d’autre donc pas de dialogue, pas d’espace à franchir entre et encore moins de mur à faire tomber. Or, sans cet espace entre l’autre et moi, comment donc parler encore, et pourquoi ? Le processus par lequel elle est parvenue à cette réussite-là qui mérite d’être saluée est de s’être muée en spectacle. Et d’avoir fait croire au peuple qu’il était un acteur fabuleux.

Ainsi je me suis extrait non sans peine de mon milieu. Non sans peine ou plutôt après un long temps de maturation. Le milieu artistique en réalité milieu culturel est de tous les milieux le plus détestable car il s’érige partout en modèle. L’échec de Je te connais depuis longtemps auprès des experts du milieu, à été ma croix, ma souffrance et mon salut. C’est grâce à cette pièce dont la mise en scène n’est pas complètement parvenue à rendre compte de la violence, grâce à cette pièce qui n’a pas eu d’écho dans le milieu culturel que j’ai pris conscience.

La peur de dire tout haut ce qu’ils pensent, fait se taire beaucoup d’artistes. Ils ne sont pas nombreux à survivre dans le milieu culturel. Dans ce milieu dont l’objectif avoué mais passé sous silence, est de détruire toute expression de soi est de désavouer toute tentative de révolte, de faire taire les artistes en somme. Dans ce milieu on est d’accord. Le Directeur de la Maison peut inviter un grand journal de gauche et le peuple venir écouter les tribuns, il n’en demeure pas moins qu’on ne débat pas. Il y aura des esprits rétifs à ce constat pour m’affirmer le contraire, amis mais je maintiens qu’on ne débat pas entre mêmes. On s’ébat, on s’ébahit, on fait beaucoup de bruit pour rien. Le débat n’est pas là. Et la vie est ailleurs.

Les doigts qui collent